– Dufour du centre d’engagement. Tu peux enfiler ta gabardine, Valentin. Un cadavre a été découvert au Sépey dans un endroit impossible, sauf pour les renards à ce qu’il paraît.
– Les Ormonts en ce jour des morts, tu n’as rien trouvé de plus appétissant au menu ?
– Désolé, mon vieux. L’identité judiciaire est déjà en route.
– Qui procède au bouclage ?
– Le sergent Mermod.
À contrecœur, le policier enfila son pardessus. Il n’y avait rien de pire que l’odeur d’un cadavre en décomposition pour commencer la semaine.

La bise noire rasait les collines, creusait le lac, empêchait la pluie d’automne de toucher le sol. Sous l’assaut tempétueux, les arbres mis à nu se tordaient. Des feuilles arrachées par poignées, froissées par le vent, tachetaient le bitume d’éclats de couleur. Le tunnel de Glion, fermé pour cause d’accident, l’obligea à quitter l’autoroute pour se faufiler entre les vignes nues, avant d’endurer l’interminable chapelet de feux rouges longeant les quais. sous le lavis du haut-Lac, les lucioles des phares de détresse scintillaient. Les rues désertes distillaient une lumière acide. Le microclimat de la riviera s’était évaporé dans la tourmente. La météo exécrable n’était hélas pas la seule source de son animosité. Rosset peinait à dompter ses pulsions. Ces bouffées hargneuses lui permettaient peut-être de repousser un peu plus loin ses accès de mélancolie, de les évacuer un peu plus vite. Mais à quoi bon ressasser, clabauder, fustiger ? Fabriquer de l’amertume à longueur de journée ne guérit pas du diabète.
Sans approfondir davantage, son humeur reflua lorsqu’il vit le château de Chillon se dissoudre dans la brume de son rétroviseur. Perdues au loin dans les nuages, les montagnes, devinées plus que vues, dressaient leurs masses hostiles.
Dès les premiers lacets du col des Mosses, les rafales moururent face à un rideau de pluie drue crépitant sur la carrosserie, vernissant la chaussée. d’un coup, tout devint plus sombre. Valentin eut la sensation de quitter le reste du monde.
Yeux rivés au pinceau lumineux des phares, il savait que tout là-haut les tours d’Aï et de Mayen crevaient des vagues de nuages. En contrebas, au fond d’une gorge aux chairs éventrées, grondait le tumulte d’une rivière. accrochée à la paroi, la route serpentait. Peu après un tunnel, son ruban oscillait presque sur l’énorme masse instable du « glissement de la frasse ». Un jour plus ou moins lointain, quarante millions de mètres cubes en équilibre précaire depuis des siècles se détacheraient de la montagne pour s’écraser dans la vallée. Cette pensée le renvoya aux exercices catastrophes des services de sécurité. Une escouade de Cassandre planchait à l’année sur des scénarios de cataclysmes censés rester secrets. On prévisionnait, supputait, extrapolait.
Le cadavre qui l’attendait était lui bien réel et la conduite sous ce déluge plus périlleuse que les prévisions dantesques des prophètes de bacs à sable. Il les chassa de son esprit et poursuivit sa route avec pour compagnie la musique des gouttes martelant le toit de la voiture.